Tenho pena da pessoa ciumenta

Sofre adoentada na própria teia

Enroscada nos fios de tudo que a rodeia

Num círculo vicioso que se retroalimenta.

Extrapola num ato mais cruel, pois odeia

Quem contra seu fascínio, seu desejo, intenta

E, o objeto de sua posse, isso representa

Sua paixão, sua presa. O sangue que escorreu de suas veias.

Cega, pela dor da perda, não pondera

Que certa dose apimenta, retempera

Pelo cuidado o Amor também se expressa.

Mas, a volúpia que transborda do descrente

Traz o registro de sua alma ainda doente

Que nas pedras do caminho ainda tropeça.